Дорога к себе
Знаешь, милая, дальше - страшнее,
Не ходи со мной в далекую страну
Я к темноте привык, мне важнее
Истину постичь и не вести войну.
Я не хочу терять и никогда,
Наверное, к потерям не привыкну,
Шумит листва, вновь осень и года
Мои прошли почти наполовину.
Горит костер, играет ветер с дымом,
И солнце золотится на висках,
Уходим вслед за журавлиным клином.
И мистер Август с зонтиком в руках,
Нас провожает теплым летним ливнем
И тайною улыбкой на губах.
Ветер ударил в лицо, как только я подошла к повороту. Здесь всегда ветрено, порывы настолько сильны что иногда сбивают с ног. Поплотнее затянула ворот демисезонной куртки и наклонившись пошла в направлении беседки. Стоит подойти к древним ступенькам и ветер уже не так ощущается.
Беседка очень старая, ее часто реставрируют, но какие-то вандалы всегда находятся и постоянно на ней что-то пишут и сбивают камни с прутьев. Не знаю зачем это делается, и чем вызвано.
Я люблю сюда приходить. Днем здесь очень спокойно, опираешься на бортик и смотришь на шумящее озеро.
Беседка - символ нашего города. Она стоит на самой ветренной точке на высоком скалистом обрыве и редко когда озеро рядом с ней бывает спокойным. Белоснежным маяком она одиноко стоит на отшибе принимая к себе редких гостей. Ее считают традиционным местом, которое необходимо посетить всем молодоженам, оставляющим в округе тонны бутылок из под шампанского и обертки от цветов и конфет. Вот что странно, меня это всегда удивляло, несмотря на то, что вокруг было полно всякого хлама, который убирается раз в неделю, в самой беседке и на ее ступеньках никогда никто не мусорит. Парадокс.
Мелкие камешки чуть поскрипывают под кросовками. Как ни обидно это признавать летние джинсы уже похоже не спасают от холода и меня немножко морозит. Ступаю на белоснежные когда-то, а сейчас серые с облупившейся краской, что придает им еще больше очарования и ощущения древности, ступени. Всегда мечтала побывать на настоящих раскопках или развалинах. Когда я увидела эту беседку я сразу в нее влюбилась, она олицетворяла все то к чему я стремилась в то время. Я любила приходить сюда по выходным после школы и мечтать что я принцесса неизвестного королевства, и это моя личная беседка увитая плющом в заколдованном саду.
Шагаю по трем невысоким ступенькам вверх на площадку огороженную с обрыва полукольцом из белоснежных колонн и таким же белым, немножко потертым бортиком, соединяющим их в единое целое. Подхожу к нему, ветер треплет волосы и заставляет жмурить глаза. Снимаю черные кожаные осенние перчатки и касаюсь чуть шероховатой поверхности. Местами мелкие камушки и неровности еще чувствуются, но в основном бортик отполирован почти до идеальной гладкости касанием миллионов рук. Любовно провожу рукой, поглаживая, как бы здороваясь: "Привет красавица, помнишь меня еще?" Она отвечает, не знаю как, но я понимаю что она меня помнит и рада моему присутствию. Опираясь ладонями о самый край приподнимаюсь на руках, ветер так сильно бьет в лицо что даже опасно наклонившись я не боюсь упасть - удержит.
До лица долетают пресные брызги, горизонт так далек, что кажется я нахожусь на берегу океана. Над головой летают запоздалые чайки плачем своим прощаясь с полюбившимся местом. Есть легенда в которой говорится что чайки это души моряков утонувших в морях и так и не вернувшихся в родные края. Я не знаю, возможно это и правда, людям так хочется иногда верить в красивые сказки. А я просто люблю жить. Жить и чувствовать жизнь, как она окружает меня, бьет ключом. Закручивает в свой водоворот, каждая частичка, каждое проявление ее прекрасные или уродливые.. Все они замечательны по своему, все несут свой оттенок, запах, мысль, мечту...
Ведь без горя мы бы не узнали радости, без ненависти не узнали любви и, без смерти не узнали бы как прекрасна жизнь.. Закрываю глаза и позволяю ветру трепать мои волосы, хлестать по лицу и дергать
куртку. Кажется вот сейчас я что-то пойму, что-то услышу в его завываниях, как будто множество голосов разом в разнобой пытаются донести до меня одну и ту же мысль, но не могут говорить одновременно и не хотят дать это сказать другому и их голоса сливаются в многоголосый хор.
Практически окоченев, через полтора часа, и дуя на покрасневшие от холода пальцы ретируюсь назад в спасительное тепло, домой. Но на прощанье даю обещание вернуться, вернуться обязательно, и не раз. Грустно, это единственное место в городе где я чувствую себя свободной.
<o:p> </o:p>